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Ponto de ônibus 26 de maio de 2010

Posted by Cássia Alves in Crônica.
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Ele, um senhor. Suas roupas de décadas passadas, uma bengala, os dentes já detonados pelo tempo, e um óculos à lá John Lennon, mesmo naquela tardar da noite.

Ela, uma jovem. Roupa social, de quem emendou um dia de trabalho à jornada da faculdade. Olheiras de cansaço, um olhar perdido de quem não quer pensar em nada depois de passar o dia pensando demais.

Ele a chamou: “Mocinha”, e ela, com medo, o ignorou. Ficou com remoroso imediatamente após. Estavam sozinhos no ponto de ônibus esperando aquele último que os conduziria a seus destinos. Ela, acostumada com a cidade fria, não soube o que fazer. Apenas se afastar.

Ele não conseguiu olhá-la mais. Abaixou a cabeça, e sacudiu-a conformado. Como se aquilo acontecesse pela enésima vez durante aquele mesmo dia. Ela olhou para trás e seus olhos encheram de lágrimas. Mas não teve coragem para voltar.

Deu um passo para trás. Viu um rapaz se aproximar do senhor. Ele pediu ajuda para indicar o ônibus, que vinha vindo. O rapaz deu sinal, o motorista esperou todos embarcarem, menos o senhor. Mais uma vez, o rosto resignado.

A moça não pôde ver se o senhor foi embora. Seu ônibus chegou, e ela resignadamente, foi para casa. Mas não sem antes olhar pela janela e desejar que ele chegasse em casa tão bem e seguramente como ela.

(Ainda com o coração apertado ao escrever isso…)

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